stranamente giovani

Vanno strani uomini

Magri polmoni della terra

peli d'erba unta

e in lontananza un colle

col suo palazzone

uguale per ogni città

e strade che hanno perso i nomi
o ne prendono da nessuno
come a Ponte di Nona o a Corviale
"via Antonio Caltagirone industriale"

E affondano le geometrie

i parallelepipedi abitati

o caduti dal cielo

o verso l'alto soffiati 

da nuovi venti atomici 

E vanno strani uomini 
e passano al silenzioso fiore scampato

su autobus di ritorno 

uomini e donne sopravvissuti

E fondano una nuova stirpe

in questo grembo-millennio sfatto

in questo mattino-cammino ignaro 

nello strano calore-ghiaccio

nello strano maggio glaciale

strano sangue-delirio vetro-metallo
da Laurentino al Corviale

E gettano muti e soli qualche seme 
nella terra dei palazzoni della strana città

che non è più nemmeno antica

nel deserto impudico delle sacre gru-croci

che cambiano assetto nel nostro Corpo

e fanno apolide la nazione 
e chimica l'erba che non è più bella

 e di cemento sacro la religione

Vanno sotto bianche nuvole feroci 

strani uomini in vecchi embrioni 
di città italiche e ignote uova di palazzoni

sotto gli attuali cieli cesio-benzene 

Uomini manuali e informatici
per città sconosciute come le nuove piogge

 in scrosci violenti dall΄ozono-voragine
 sulle finestre aperte per reduce gioia di vivere
da Hiroshima a Fukushima tra tsunami 
stampati come monete nell'alluvione

E questi uomini incontrano, 
magari in un giorno di domenica,
come fosse ancora il giorno di qualche Dio,
il vivace e giallo sole della "nazione"
marchio sulla pelle in piccole macchie 
sul viso che è sempre più strano  
dopo il buio infrasettimanale della vita normale

E in massa si consolano
nella domenica di sole consolatorio 
da ogni brutta piega della vita nazionale 
su cui ancora in cielo azzurro stampato è il sole 
e sulla scuola distrutta e sul misero lavoro
 e su ogni fabbrica d'uomini morti 
in questa televisione o in questo nostro mare.