La primavera è qui, in strada
Non sembrava dal tono dell’aria,

dal cemento chiuso, dalla nuvola dura

ma poi uscendo così, spoglio di istinti e saperi

come un robot comune che ruota la testa male,

colmo di immondizia decennale tra le fiere giunture

l’ho vista

in carne e ossa

la primavera fresca

contro l’immenso cemento, contro il ristagno, contro l'afa

Fanciulla di cui abbiamo nostalgia

Perché non ti abbiamo più vista?

Vivaldi ti canta ancora passando in radio
o nel centralino del Comune di Roma,

ma il passato, che oggi è dei neofascisti, è diventato così volgare

tanto che Botticelli è in mano a Sgarbi, che orrore!

Non ti abbiamo più vista perché sei da sempre zingara stanziale

e gli “zingari stanziali” non li vogliono, li insultano,

e allora tu ti nascondi

e quindi io ti ho vista, perché ti sei nascosta a loro,

e ciò che si cela a quelli è visibile a me, anzi è mio,

senza la scritta che dice “LADRA”

senza quel cartello al collo

in carne e ossa, occhi nocciola tra occhi falsamente azzurri

So che è arrivata l'epoca delle identità colossali

costituite da Propagande 2, 3, 5

(qui avrei potuto dire costituite da  immagini di televisori e video;

da scorie di affaristi, zombies milanesi e transnazionali,

massoni e paramassoni puttanieri e i loro chirurghi plastici...

ma sta a voi approfondire cosa sono queste decennali Propagande)  

So che queste identità sono per lo più indefinite, sparpagliate in sé,

spacciate da gente vana al soldo, trafficanti di anime.

Non solo corpi, come nel vecchio fascismo, ma un intero mistero.

Anche quell' adolescente gangster fascistello italiano tutto tatuato

che non sembra italiano e che urla "negro ti spengo col ferro"  

mette tutto se stesso in questa Identità di mille Nazioni aggregate in gang

So che un vento appena discreto sfalderebbe questi colossi

ma il vento non viene, né del resto c'è sufficiente aria tra i blocchi

a generare sbuffi freschi  - come a primavera quando la primavera esisteva

ed ero appena poeta  alla metà degli anni '80 e nuove poesie e nuovi fiori

erano la spuma della mia anima adolescente; e cercavo dire periferie

con pochi amici per niente criminali, non iniziati alle Droghe dei Nazionalisti

continua

(ma nel segreto della mia casa)